Un racó en el que es permet somiar. Tanca els ulls i estén les ales...

dimarts, 28 d’octubre de 2014

Ara mateix

Ara mateix algú, en qualsevulla part del món, està plorant.
Un salze d’alguna arbreda solitària, en aquests moments, s’esfulla.
I un cor trencat de qualsevol home que panteixa, es recompon o s’esmicola per complet. Ara mateix.
Un consol pel qui està desconsolat. Un conhort que amaga un condol.
Plora, esfulla’t, recompon-te o fragmenta’t en mil bocins.
Qualsevol individu que bleixa està decidint, com tu, ara mateix.
Un consol que entafora un condol. Un conhort que esdevé mort en vida i tanmateix, vida en mort.





"Ara mateix enfilo aquesta agulla
amb el fil d'un propòsit que no dic
i em poso a apedaçar." [...]

-Miquel Martí i Pol-
(“Ara mateix” del llibre L’àmbit de tots els àmbits)
 
 
 

dissabte, 25 d’octubre de 2014

Primavera a la tardor

Qualsevol diria que la tardor és primavera,
per aquest bum-bum cardíac que s'accelera.
M'exaspera creure que la tardor és melangia;
és caiguda d'ulls i no de fulles,
és glatir en sospirs si la pluja ens mulla.

Qualsevol diria que m'estreny la brusa,
palpitacions de musa.
Qualsevol diria que refresca a l'agost,
petons a l'engròs.

Una flor no fa estiu,
ni dues primavera.
La tardor ja es aquí
i la sang m'altera.


Fotografia pròpia

dimecres, 15 d’octubre de 2014

No muerdo



—No muerdo —decía, mientras se relamía...
—¿Ah no? ¿Pues para qué te quiero?
Fue entonces cuando se dio cuenta de que fuera cual fuese su propuesta, habría meditada respuesta.
Afiló sus bigotes, sacudió sus zapatos y se escabulló por el callejón llamado deseos rotos.

dijous, 9 d’octubre de 2014

Radiografia d’una llàgrima utòpica

Aquest matí he vist un ocell mort i no he sentit res.
És curiós com el plor d’un altre pot produir-te indiferència de vegades, d’altres et commou, i fins i tot pot ocasionar-te atracció lasciva.

Aquesta nit he provat a provocar-me el plor i no he sabut.
Una vegada vaig guardar llàgrimes a un flascó de vidre per quan arribés aquest moment, i així, alliberar-me. Però desconeixia que tenen data de caducitat en forma evaporada.
Per què aquesta insistència en provocar el plor a un nadó en el seu primer alè? Necessitem una llàgrima per sentir-nos vius? No n’hi ha prou amb respirar que, val a dir, no és gens fàcil?

Aquesta nit, també, he sortit a córrer amb la intenció d’extenuar-me fins al desfici, fins al dolor intens, per provocar-me una llàgrima, una minsa llàgrima. I l’única gota que he pogut percebre ha estat la de la rosada de l’alba a la cara que m’ha recordat que avui no he dormit; ni dormit ni plorat.
Quan el pou s’asseca perd la seva funció? És un ésser inert el que no vessa llàgrimes?

Miro ara aquest paper en el que he escrit aquests quatre renglons incongruents i hi veig una gota vermella. Sang vessada per la força en pressionar la ploma, o potser m’esperanço en creure que m’ha caigut dels ulls...



"Sin embargo, pronto comprendió que estaba en el charco de lágrimas que había derramado cuando medía casi tres metros de estatura. ¡Ojalá no hubiera llorado tanto! -dijo Alicia, mientras nadaba a su alrededor, intentando encontrar la salida-. ¡Supongo que ahora recibiré el castigo y moriré ahogada en mis propias lágrimas!” (Lewis Carroll)

"Casi muero por todas las lágrimas que no derramé.” (Robert Fisher)

diumenge, 5 d’octubre de 2014

A tu albedrío


Fotografia: Alfred Cheney Johnston



 

Hoy voy a ser la que quieras que sea:
tu droga, tu soga o tu panacea.
Seré tu amiga de abrazo incesante,
seré pasión, seré tu amante.
Puedo ser confidente, mirada al frente.
Puedo ser una brisa que acaricia tu risa.
Te puedo llevar a tierra prometida
y dejarte probar la fruta prohibida.
Podría ser un beso, o mejor un texto
en poesía libre o atada a la cama.
Una rama que brota
una flor de soslayo,
la que quieras que sea
la que fui en mes de mayo.
Te digo que hoy voy a ser lo que anhelas.
Aprovecha, pues mañana, me haré la estrecha.

MartinaH
 
 
 
 


 
Zona oscura del albedrío - Autor anónimo
 
 
Te advertí,
 
mis caderas pueden aparecer
como suaves dunas al atardecer,
junto a un pozo de agua fresca
invitándote a saborear sus dátiles.
Mis nalgas, mis pechos, mis labios,
mis ojos, también mis ojos,
saben orbitar esféricos y radiantes,
sin aristas,
en la libertaria gravitación del deseo.
 
No me encontrarás en falso ni de vacío.
 
Te advertí, no te confíes,
soy mujer de esquinas y páramos,
de besos color membrillo
y lengua de hiel y lejía.
No me creas nunca luna domesticada,
no saldrás indemne ni de mis cráteres
ni de mis silencios.
 
Y, ahora, ya sabes que queman,
con la misma intensidad
mis incendios y mi escarcha.
Y no siento indiferencia en tu precipicio,
lo conozco de primera piel.
 
Porque nunca llegarás al último trago
para vaciar la lluvia del recuerdo,
quizás un día, unos segundos tal vez,
en una pausa de desencanto,
entre tu ebriedad y tu delirio,
en la distancia de la nostalgia fría,
escribirás unos versos para gritar
que sí
que también nos vivimos.
Y esa melodía descarnada
me hará estremecer unos segundos,
tal vez.
Serán palabras oscuras
de noche y de tango,
sin lágrimas ni olvido.
 
Necesitabas tu espejo, tu bastón blanco
del ciego que ahoga sus ojos
en el vómito de su propia nada
cuando se atreve a alzar la mirada
más allá de sus genitales.
 
No supiste escuchar mis nubes
ni mis ausencias.
Yo no espero ni a la muerte.
 
Encontraste la puerta de entrada
a mi laberinto,
pero nadie te aseguró que hubiese
una puerta de salida.
Y sigues ahí, esperando a una araña
que no come moscas.
 
Es tu laberinto ahora,
apenas queda de mí
un perfume lejano
en tus venas...


Autor anònim